Jaime escribía un poema en su escritorio. Era una mañana soleada en Barcelona. Siempre se decía a sí mismo que escribir era reescribir. Se quedó dormido tras no encontrar la rima adecuada. Despierta sobre una toalla en la playa de Creus. Toma primero conciencia de su cuerpo. Mueve las manos. Toca la arena. Esta se desliza entre sus dedos. Fina, cálida,pegajosa. Mueve los dedos de los pies y se estira como si acabase de levantarse de la cama. Jóvenes parejas van de la mano. Pasean por la orilla. Huele a crema protectora solar. De repente el paisaje comienza a distorsionarse y a cambiar de dimensión.  Sólo puede ver el cabo de Creus a lo lejos. Objetos extraños y distorsionados se acercan a él, dejando fuera de su campo de visión aquellas rocas iluminadas por el crepúsculo. Camina y se aproxima a un reloj situado boca abajo. No puede ver el tiempo. Camina y observa otro derretido. “¿Desde cuando existen relojes derretidos?”, piensa. Toma conciencia de la hora y le da vueltas en la cabeza a sus asuntos particulares “¿me dará tiempo a volver a casa y terminar de escribir?”. Camina hacia otro reloj fundido pendido de la rama de un árbol disecado y sin hojas. Toma su tiempo y se detiene por un instante antes de dirigirse hacia el último reloj derretido. “Marca una hora distinta, ¿y si están estropeados?”. Jaime caminaba alrededor de aquel contexto confuso. Cada vez sentía con mayor intensidad el calor que lo rodeaba sin ninguna sombra. Sin ninguna brisa. El mar, el paisaje, estaban allí, al fondo, como acuarelas pintadas. Cada vez el contexto de aquel escenario surrealista es menos nítido.

Calor.

Agobio.

No podía respirar.

Se despertó agotado al cabo de unos segundos, con la cabeza apoyada sobre el escritorio.

Lo primero que hizo fue sujetar su reloj de mano para corroborar la hora.

Estaba averiado.

Y la rima seguía sin ser encontrada.